石琳

　　时序流转，倏忽又至端阳。

　　风掀起故乡的衣角，将艾叶的清香，裁剪成朦胧的诗行。每一次呼吸，都带着平仄的思念。

　　每逢端阳节，世人皆感念屈原怀石赴汨罗的千古赤诚，一腔忧国情怀融进青青粽叶与袅袅艾香之中，让这个古老的节日，覆上一缕悠远深沉的怀古意韵。于我这般羁旅天涯的异乡人而言，故乡端午独有的烟火气，早已被岁月封缄成一枚泛黄的旧笺，藏进光阴叠起的褶皱里，唯有夜深人静时，才敢拿出来，轻轻摩挲着回忆里的暖。

（ai配图）

　　年少时，每逢端午，母亲总会买回一捆带着晨露的新鲜艾草，错落悬挂在门楣与窗台上。那时的我，总把枝干修长的艾草错认成芹菜。“妈妈，为什么要把芹菜挂在门上呀?”晨光挟着我稚嫩的声音，穿过窗沿，铺满母亲的眉眼。母亲垂眸看向我，眼角弯成一抹温柔的弧度，碎玉般的声音裹着淡淡的艾香一同漫过来：“这不是芹菜，是艾草。挂在门口能辟邪祛灾，还能驱虫防蚊。”年幼的我，尚不懂端阳节遍插艾草、赛龙舟、包粽子的习俗，亦是后人缅怀屈子，祈求山河清平、人间无灾。只隐约觉得，艾草清冽的草木气息，如一把折扇，拂退了盛夏聒噪的燥热与虫鸣，涤净了周遭的浊气。

　　挂完艾草，母亲便拿出针线，缝制五彩香囊，囊内填满艾叶、雄黄、丁香等香料，糅合而成的香气芬芳醇厚，比街上售卖的香囊味道更浓郁。系在衣襟间，或是挂在书包上，暗香随身，可驱暑避蚊，守得一身安然。

　　整个端午里最让我心生怯意的，便是涂抹雄黄酒。母亲调配的雄黄酒甚是浓烈，我每每慌忙掩鼻躲闪。琥珀色的酒液漾着浓烈气息，似一把淬着药水的手术刀，猝不及防地在鼻尖划开一道口子，辛辣醇烈的气味直直顶开鼻腔。母亲小心翼翼地蘸取酒液，用略带粗糙的指腹涂抹在我的耳廓、鼻尖、额头、手腕与脚踝间，辛辣刺鼻的气味久久盘踞在口鼻之间，如芒刺在喉，却只能乖乖顺从——相较这蚀人的酒味，蜿蜒游走的毒蛇才是童年挥之不去的梦魇。给我们兄妹几人涂抹完，剩余的酒液尽数倾洒在屋隅角落。据说这样能驱除五毒、震慑蛇虫。紧接着，母亲又在我脖颈间系上一枚盛着朱砂的三角小香囊，大抵也是循着端午旧俗，驱虫避瘟之意罢。

　　而端午最缱绻的念想，莫过于母亲亲手包的粽子。古人以粽投江，盼鱼虾不侵蚀屈子身躯，千年之后，这枚软糯吃食早已化作千家万户的温情滋味。母亲包的粽子，裹着整个夏日的阳光味道。每个端午的清晨，我总被漫溢全屋的粽叶清香轻轻唤醒。母亲在厨房的矮桌上摆开家伙什，将提前泡好的糯米、箬叶、红枣、糯米等各样馅料码得整整齐齐，母亲坐在矮桌旁，纤手翻飞，青碧粽叶在指间辗转折裹，不多时，面前便堆起一座小粽山。我独爱母亲包的红枣粽和蜂蜜粽。紧实的糯米裹着绵密的红枣，带着粽叶甜香的枣肉似落在舌尖的细碎星光，慢悠悠在唇齿间渗出蜜光;蜂蜜粽只用纯白糯米制作，蒸熟放凉之后淋上蜂蜜，或是蘸着白砂糖入口，紧实弹润的口感在舌尖缓缓舒展，似檐下叮咚的落雨，一下，又一下，叩击着心底最柔软的回忆。

　　父亲总是坐在书桌前，目光低垂，一边吃着粽子，一边用另一只手翻动着桌上那本纸页早已泛黄卷边的旧书。我拽着父亲的衣角，询问他端午节为什么要吃粽子?他缓缓合上书页，目光越过粽叶的青翠，落在我仰起的小脸上：“屈原投江那天，百姓划船打捞，怕鱼虾啃噬他的身体，便用竹筒装米投入江中喂鱼——后来演变为用粽叶包裹糯米，代代相传。”他的声音低沉，却如江流般绵长，我似懂非懂地点点头，糯米黏在唇齿间，又追问：“那……屈原为什么跳江呀?”父亲的手指停在泛黄的书页边缘，沉默如江面初起的薄雾。片刻后，他缓缓执笔，在书页上留下“举世皆浊我独清”的墨痕，我怔怔望着那行字，彼时的我并不明白，这世间有一种风骨，远比生命更为珍贵。

　　从父亲口中得知，陕南汉中、安康一带，承袭楚地古韵，江河之上龙舟击水，震天的号子声撞碎江面的粼粼波光，以竞渡的豪情追忆屈原;关中没有宽阔江河可供行舟竞渡，便在夯实的黄土跑道上举办旱地龙舟赛。奔跑的脚步扬起簌簌黄土，复刻出水乡赛舟的热闹盛况，此起彼伏的欢声笑语坠落在黄土地上，酿成独属于西北大地的端午风情。

　　远离故乡多年，而今每次回去，途经西巷的水果摊，老远便能听见摊主亲切地乡音吆喝：“端扎扎，绿把把，刚刚离开它妈妈……”“这瓜甜不甜?”“甜得很，甜得很，昨天才把两个人甜死了。”俏皮的买卖对话撞在街巷墙头又悠悠荡开，揉进满城艾叶香里……

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