吴源极

　　秋一落脚，榆林的黄土高坡就换了模样。

　　晨雾像纱巾缠在山峁间，太阳爬上来时，塬上的谷子地便铺成金浪。风掠过坡洼，带起沙砾的轻响，混着糜子成熟的甜香——那是属于这片土地的气息，粗粝又实在。

　　城边的老槐树把影子拉得老长，叶子一半黄一半绿，被风掀得哗哗响。树下常有老汉蹲坐着，烟锅明灭间，说今年的收成比去年强些。街角的枣摊堆着红玛瑙似的果子，摊主用袖子擦着沾灰的秤盘，吆喝声被风扯得老远。

　　傍晚的雨点斜斜地砸下来，打在窑洞的窗棂上噼啪响。檐下的玉米棒子被淋得发亮，挂着的红辣椒被雨水洗得愈发鲜艳。远处的山峁被雾气裹着，像蒙着层薄纱，隐约能看见坡上的羊群，被放羊人赶着往回走，铃铛声在雨里叮叮当当。

　　这就是榆林的秋，不张扬，却带着股实在劲儿，像塬上的汉子，沉默里藏着热辣辣的情。